Pango respire l’air frais du soir. Il sent l’odeur des bambous, et celle des pins. C’est l’heure de la promenade nocturne.

Ce soir, Pango se promène. Et quand Pango se promène la nuit, il fait toujours des rencontres merveilleuses.

Pango descend le sentier de montagne. Un sentier qu’il connaît bien. Ses pattes douces touchent la mousse. Tout est silencieux, tout est calme.

Il marche, lentement, un pas, puis un autre. Les bambous deviennent plus rares. Et d’autres arbres apparaissent. Des chênes, des hêtres, des sapins.

L’air change, il sent le champignon, la terre humide, les feuilles anciennes. La forêt devient plus dense, plus ancienne. Les arbres sont si grands, leurs branches se touchent, comme un toit au-dessus de Pango.

Et Pango comprend qu’il est entré dans la Forêt ancienne. La Forêt où vivent les grands animaux. Tout est paisible, tout est bien.

Entre les arbres. Pango aperçoit une lueur. Une lumière chaude, dorée, comme celle d’une fenêtre.

Il s’approche, doucement, curieusement. Et là, au milieu de la forêt, se dresse une petite maison en bois. Des fleurs poussent doucement autour d’elle, comme si la forêt l’avait apprivoisée.

Pango s’approche de la fenêtre. Il regarde à l’intérieur. La maison est vide, mais tellement accueillante. Un feu brûle dans la cheminée, des bûches crépitent doucement.

Il pousse la porte, tout doucement, la porte s’ouvre sans bruit. Pango entre.

À l’intérieur, il fait chaud, il fait doux. Sur la table, trois bols de soupe fument encore. Un grand bol, un bol moyen, et un tout petit bol.

Pango comprend, trois personnes vivent ici. Mais où sont-elles parties.

Il regarde autour de lui. Il y a trois chaises près de la cheminée. Une grande chaise, une chaise moyenne, et une toute petite chaise.

Et dans la pièce d’à côté, il aperçoit trois lits. Un grand lit, un lit moyen, et un tout petit lit.

Tout est parfaitement ordonné, tout est harmonieux. Pango sent que cette maison est un lieu d’équilibre, un lieu de paix.

Pango s’assoit près du feu. Il choisit la petite chaise, celle qui est juste à sa taille. Elle est parfaite, ni trop grande, ni trop petite, exactement comme il faut.

Il sent la chaleur du feu sur son museau. Sur ses pattes, sur son ventre. Ses épaules se relâchent.

Il respire, lentement, profondément. L’air sent le bois chaud, la soupe aux légumes. À chaque respiration. Pango devient un peu plus lourd, un peu plus calme.

Ses yeux se ferment à moitié. La lumière dorée du feu danse derrière ses paupières. Tout est calme, tout est tranquille, tout est bien.

Puis, Pango entend des pas. Des pas lourds, qui approchent de la maison. Puis des pas moyens. Puis des petits pas légers.

La porte s’ouvre. Et trois ours entrent dans la maison.

Papa Ours, grand et fort, avec une fourrure brune épaisse. Maman Ours, douce et élégante, avec des yeux bienveillants. Et Bébé Ours, petit et joueur, avec des oreilles rondes.

Ils s’arrêtent en voyant Pango. Pango ne bouge pas, il reste assis, calmement.

Papa Ours s’approche, lentement, il regarde Pango, de ses yeux profonds et sages. Puis, il sourit. Un sourire doux, un sourire qui dit, « Bienvenue, « 

Maman Ours s’approche, élégamment. Elle tend sa main vers Pango. C’est un geste d’accueil, un geste de gentillesse.

Bébé Ours, lui, bondit vers Pango. Il lui prend la patte, et le tire vers la table. Il veut lui montrer quelque chose.

Les trois ours s’assoient à table. Papa Ours sur la grande chaise. Maman Ours sur la chaise moyenne. Bébé Ours sur la petite chaise. Et ils invitent Pango à s’asseoir avec eux.

Maman Ours apporte un quatrième bol. Un bol parfait pour Pango. Elle verse de la soupe chaude, une soupe qui sent bon les légumes de la forêt.

Ils mangent ensemble, en silence. Partager ce moment, cette chaleur.

Papa Ours ajoute une bûche au feu. Les flammes dansent doucement.

Bébé Ours bâille. Ses yeux se ferment, puis se rouvrent. C’est l’heure de dormir.

Pango regarde les trois ours, avec gratitude. Il sent que pour lui aussi, il est temps de rentrer.

Papa Ours se lève, doucement, il accompagne Pango jusqu’à la porte. Il pose sa grande patte, un instant, sur l’épaule de Pango. Puis incline la tête, tout doucement, comme pour dire au-revoir

Pango sort dans la nuit. La porte se referme, sans bruit, derrière lui.

Dehors, la forêt est calme. La lune éclaire le sentier, doucement.

Pango reprend le chemin. Le chemin vers sa montagne, vers sa maison de bambous.

Il marche, lentement, chaque pas est léger, chaque pas est calme. Les grands arbres deviennent moins denses. Les sapins laissent place aux bambous.

Pango remonte le sentier. Un pas, puis un autre. Il respire l’air frais de la montagne. Cet air qu’il connaît si bien.

Et là, devant lui, sa maison de bambous apparaît. Sa maison, son chez-lui. L’endroit qui est juste pour lui, ni trop grand, ni trop petit. Parfait.

Pango pousse la porte de bambou. Il entre chez lui. Tout est exactement comme il l’a laissé.

Il se dirige vers son lit. Son lit de feuilles sèches et de mousse. Parfait pour lui.

Il se glisse dedans, tout doucement.

Il pose sa tête sur ses pattes.

Il repense aux trois ours.

Sa respiration devient plus lente. Plus profonde. Comme les vagues, qui viennent, et repartent. Lentement, paisiblement.

Ses pattes se détendent complètement. Ses épaules, son dos, son ventre. Tout son corps devient lourd, tellement lourd.

Dehors, le vent murmure dans les bambous. Un murmure doux, apaisant. Comme une berceuse.

La forêt est silencieuse. Tout est calme.

Pango dort. Profondément. Paisiblement.

Son souffle est régulier. Lent. Comme le battement d’un cœur tranquille.

Et dans son rêve, il revoit la maison des trois ours. Il revoit le feu dans la cheminée. Et le goût de la soupe aux légumes.

Les étoiles veillent au-dessus de la forêt. La lune éclaire doucement les bambous. Et Pango. Dort.