Pango prend le sentier qui monte vers la colline. Ses pattes effleurent l’herbe fraîche. L’air devient plus doux à chaque pas. La lumière bleue grandit doucement.

Au sommet. Une tour de pierre. Pas très haute, mais solide, ancienne. Ses murs sont couverts de mousse. Et par les petites fenêtres, cette lumière bleue qui pulse doucement. Comme un cœur qui bat très lentement.

La porte est entrouverte.

Pango s’arrête. Il regarde. Et par l’ouverture, quelque chose de merveilleux.

Des livres qui flottent. Des dizaines de livres, qui dérivent dans l’air de la pièce, doucement, sans bruit, comme des feuilles sur l’eau. Des fioles alignées sur des étagères, remplies de lumières colorées. Et au centre de tout cela.

Un vieil homme. Aux longs cheveux blancs. Une robe bleue parsemée d’étoiles. Il se déplace lentement, très lentement.

Ses yeux bleu clair se lèvent vers Pango. Calmes, doux, sans surprise. Comme s’il l’attendait.

C’est Orion. Le magicien.

Il fait un geste lent de la main. Un geste doux, pour l’inviter à entrer.

Pango entre doucement. L’air à l’intérieur est chaud, parfumé. Une odeur de plantes, de bois ancien, et de quelque chose de sucré.

Le vieil homme retourne à sa table. Devant lui, un grand chaudron de pierre. Il cueille des herbes une à une, lentement, avec soin. Les regarde, les sent, puis les dépose dans le chaudron.

Pango s’assoit dans un coin. Il regarde.

Orion lance un sort, et tout s’endort.

Le magicien saisit sa baguette. Une baguette de bois clair, avec une petite pierre bleue au bout. Il la tient au-dessus du chaudron. Et il murmure.

« Somnilis, « 

Un mot à peine, doux, comme un souffle. Et le chaudron s’illumine. Une lumière bleue monte de l’intérieur. Elle tourne, doucement, elle s’élève jusqu’au plafond.

Les livres qui flottaient s’arrêtent. Ils restent là, immobiles, comme endormis.

Orion lance un sort, et tout s’endort.

Pango regarde la lumière qui tourne. Et il sent son corps se détendre. Ses épaules se relache, sans effort. L’odeur du chaudron l’entoure, douce, chaude. Ses pattes deviennent lourdes, posées sur le sol de pierre. Agréablement lourdes.

Le vieil homme continue. Il dépose une dernière herbe dans le chaudron. Il murmure encore quelques mots à peine audibles. Ses gestes sont lents, précis, calmes. Comme s’il faisait ce geste depuis toujours.

Orion lance un sort, et tout s’endort. Pango le regarde sans bouger. Il n’a pas envie de bouger. Il n’a pas envie de parler. Il veut juste regarder ce vieil homme, ce chaudron, cette lumière. Rester là, dans cette chaleur.

Orion ne se presse pas. Il cherche une herbe sur l’étagère, la prend, la pose. Il en cherche une autre, plus petite, plus discrète. Il la frotte entre ses doigts, lentement, et une odeur douce se répand dans la pièce. Quelque chose entre la lavande et le miel. Quelque chose qui apaise sans qu’on sache pourquoi.

Orion lance un sort, et tout s’endort.

La lumière bleue du chaudron se transforme. Elle devient moins vive, plus douce. Elle se répand dans toute la pièce. Sur les murs, sur les livres, sur la fourrure de Pango. Tout baigne dans cette lumière douce et bleue.

Les livres qui flottaient autour d’eux. Ils restent là, immobiles, calmes.

Et dans ce silence. Pango entend son propre cœur. Lent, régulier, paisible. Si calme.

Et dehors, à travers les petites fenêtres. Pango voit les étoiles. Les mêmes étoiles que chez lui. Mais vues d’ici, elles semblent plus proches.

Orion lance un sort, et tout s’endort.

Le vieil homme prend une petite fiole sur l’étagère. Il la remplit doucement avec la lumière du chaudron. Puis il se retourne vers Pango. Et il tend la fiole vers lui.

Pango avance sa patte. La fiole est chaude, légère. Elle brille d’une lumière bleue très douce. Et depuis qu’il la tient. Pango la regarde dans sa patte. Une lumière bleue qui pulse très doucement. Comme une respiration.

Pango commence à respirer comme elle. Lentement, lentement.

Ses épaules descendent encore. Ses pattes s’enfoncent sur le sol de pierre. Lourdes, lourdes, agréablement.

Ses yeux se ferment, doucement, ses paupières pèsent. Sa tête devient lourde. Il ne résiste pas.

Orion lance un sort, et tout s’endort.

Le magicien le regarde. Dans ses yeux bleu clair, une douceur infinie. Il hoche la tête très lentement.

Ses yeux se ferment, doucement.

Et quelques instants plus tard. Pango est dans son nid.

Comme si la nuit l’avait ramené.

Pango est blotti dans son nid de feuilles.

Sa petite maison de bambous l’entoure, si douce, si accueillante.

La mousse est fraîche sous lui, les feuilles sont tièdes.

Et dans sa patte, la petite fiole bleue brille encore.

Tout doucement.

Sa respiration ralentit.

Son corps s’alourdit, agréablement.

Et dans ses rêves, les livres qui flottent reviennent.

La lumière bleue qui tourne.

L’odeur douce du chaudron.

Les images deviennent floues.

De plus en plus douces.

Pango glisse, vers le sommeil.

Orion lance un sort, et tout s’endort.

Dehors, la forêt de bambous veille.

La lune veille.

Et quelque part. Orion dort paisiblement aussi, dans sa tour de pierre.

Tout est calme.

Tout est doux.

Tout est bien.